Banco de praça

Se um dia você quiser perturbar uma pessoa, diga que a ama. Se não conseguir perturbá-la, saiba, então, que seus sentimentos não são correspondidos.

               

                Ana acabara de acordar, quando ouviu o telefone tocar. O som alto parecia ecoar pelas paredes solitária de seu pequeno (para não dizer minúsculo) apartamento, com a pintura branca sendo interrompida uma ou duas vezes por quadros pendurados por todos os cantos. Por um instante, Ana pensou em não atender, mas, com a insistência do toque, correu para o aparelho escandaloso e o pôs no ouvido. É interessante como um simples ato pode mudar toda uma vida. Ou mais de uma.

                - Alô. – a voz de Ana deixava, abertamente, transparecer que a conversa seria breve e que ela não estava a fim de papo furado. Mas a voz que respondeu era a única que ela não esperava ouvir.

                - Ana? – um tom mais grosso que há dois anos atrás, perguntou, do outro lado da linha. Na voz, sobressaia um som divertido, como se ele achasse graça da pouca amabilidade que Ana apresentara ao atender o telefonema.

                A garota ficou sem voz por um, dois, três... Ao todo, dez segundos, antes que o rapaz ficasse preocupado e repetisse a pergunta:

                - Ana? Ana, você...

                - Sim, estou. – Ana recuperou a voz e respondeu, mesmo não sabendo qual a pergunta que ele faria. Se pudesse desligaria o telefone e deixaria para trás o passado e aquele homem perturbador... Porém, sua mão não obedecia, e ela permaneceu com o ouvido no aparelho, mais ansiosa de ouvir a outra voz do que ela gostaria de verdadeiramente estar.

                - Ah, entendo. – ele respondeu, agora um pouco mais desanimado, diante o tom frio de sua antiga namorada. – Ana... eu voltei.

                - Percebe-se.

                O som de sua própria voz parecia a de um jogo eletrônico, e a própria Ana odiou ouvi-la. Em sua veia, parecia correr gelo, ao invés de sangue.

                - Hm, é, claro. Eu sei que... Bem... Eu fui um... Quer dizer... – a voz, do outro lado da linha, atrapalhava-se com as palavras. Não era que ele não soubesse o que dizer, ele só não sabia o que falar primeiro.  A quantidade de palavras era muita, para sair de uma única boca.  Ana ouviu um suspiro derrotado. – Certo. Será que não podemos nos encontrar, Ana? Apenas para conversarmos.

                Ela não respondeu.

                - Então, naquele mesmo lugar, à meia-noite, certo? Esteja lá... Eu estarei esperando ansioso.

                E desligou o telefone. Com um misto de derrota e felicidade, Ana afastou o aparelho do ouvido, e ficou a fitá-lo, quase com raiva, ou, talvez, com um amor incomum. De uma forma estranha, amor e raiva sempre foram a mesma coisa. Ana sempre odiou aquilo que amava.

                Era seu dia de folga. E ele passava lento. Passou uma hora, duas, três... cinco, seis. Horas e mais horas. Até que a tarde chegou, rondando como um predador ronda sua presa, antes de matá-la. Ana estava exausta, deitada no sofá, olhando para as manchas de mofo que povoavam o teto branco de sua sala de estar. As molas do sofá rangeram, quando ela mexeu-se um pouco, ansiosa e inquieta, apesar de não confessar à si mesma que o motivo daquilo era... aquele telefonema.

                Chegou as dez horas da noite. Ana estava cansada do relógio e de seu tic-tac constante.  Tentou lembrar-se do passado, e ele veio em lufadas lentas. No inicio, era apenas ela lembrando-se de quando encontrou ele pela primeira vez. Depois, seu primeiro beijo, o primeiro encontro, as tardes que passavam juntos e as noites que estudavam um ao lado do outro. O amor. E a despedida. O passado fluía, então, lentamente, como uma maresia de mar... Não, como uma maresia de amar. Até que Ana tomou uma decisão, levantou-se e correu para o quarto. Arrumou-se, penteou os cabelos negros e rebelde, calçou uma sandália qualquer, e correu.

                Correu como se sua vida dependesse disso. Sua vida, e não só ela, mas também sua felicidade.

                E lá estava ele. E não era nem meia-noite! Quando Ana viu-o, sentiu receio, mas tentava ignorar as torrentes de lágrimas que seus olhos deixaram derramar, enquanto ela corria para o lugar em que se encontrariam. Ela não sabia dizer se estava triste, ansiosa, ou simplesmente muito feliz. O passado e o presente se misturavam em lembranças doces e afiadas. Ao mesmo tempo que ela sorria por lembrar-se dos beijos, chorava por senti-los tão distante. Era uma ambigüidade assustadora.

                - Ana!

                Ele correu ao seu encontro, um sorriso aberto no rosto. Ana, então afastou-se, temerosa. Ele parou, olhando-a um tanto ferido. Seus olhos negros eram o de sempre, o mesmo de dois anos atrás, quando partira para freqüentar uma faculdade no exterior. Ele deixou-a ali, sozinha, sem família, e nem ao menos lhe dirigiu um simples telefonema! Só agora... e depois que ela já se recuperara do trauma da solidão e decidira viver sozinha para sempre...

                - Ana... Você... Eu sinto muito, se a fiz sofrer. – seus braços pendiam ao lado do corpo, enquanto ele fitava ela atentamente. – Eu também sofri. Você não sabe o quanto eu desejei...

                - Basta! Cale-se! Eu já superei isso! Você não precisava ter voltado, eu não te amo mais; será que não entende?! Volte para o lugar de onde veio, e me esqueça!

                Ela virou-se e começou a correr.

                Tudo podia ser diferente.

                Sim, tudo ia ser diferente.

                Ele também correu, alcançou-a, e beijou-a. Um beijo terno, voraz; um beijo contraditório.

                - Mentirosa... Você nunca soube mentir. – e ele sorriu ao dizer isso. – Também te amo, querida. Muito mais do que imagina. – e beijou-a novamente.

                E eu só queria dizer que podia ser diferente, que as escolhas mudam tudo. Se ele não tivesse coragem de ir atrás dela, muito mais do que sua própria vida seria perdida. Ambos saíram dali, os braços dele rodeando o corpo de Ana, e ela com a cabeça levemente encostada no ombro de seu antigo namorado. Atual namorado, corrigindo. E ela não podia imaginar que, naquele mesmo banco de praça em que se abraçaram um trilhão de vezes, no passado, se escondia uma arma; a arma que ele usaria em si mesmo, se ela não o aceitasse de volta. Porque o mesmo amor que nos dá vida... também nos deixa com vontade de tirá-la.

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Bem, sei que faz tempo que não posto nada, e tal. E também sei que o conto não ficou tããão bom quanto deveria. Mas o caso é que, odeio finais tristes, e, um dia desses, eu li um conto na internet sobre essa Ana - que, na verdade, é Marília. O que faz com que eu me sinta levemente tola - ou muito, no caso. A estória é a mesma de meu fanfic - é assim que devo chamar, né? Afinal, a estória, originalmente, não é minha -, só que, no final, o rapaz se matou. Fiquei arrasada, quando li; mas reescrever o final é como uma terapia para mim, e já me sinto bem melhor (haha). 

Na parte em que escrevo, logo no final, "Tudo podia ser diferente", evidentemente eu me referia ao final do conto original... Quando terminei de lê-lo, foi a primeira coisa que pensei. "Tudo podia ser diferente." . E, quer saber de algo engraçado? Coloquei o nome da personagem de Ana, sem me tocar que o nome da pessoa que escreveu o conto original, também é Ana. [;

Para quem quiser ler a estória original, pode ler aqui. Lembre-se, meu conto foi BASEADO no dela, ok? Aliás, a escritora é uma blogueira perfeita, que escreve trilhões de vezes melhor que eu. *o*

Ah, claro, ficou muito tedioso? Albert-nii-chan, se você conseguiu terminar de lê-lo, admiro sua força de vontade. Sei que o conto não faz seu estilo (xD).

Feliz Natal a todos.

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Capitalistas, não humanos.

Vamos celebrar a estupidez humana, 

A estupidez de todas as nações,

Nosso país e sua corja de assassinos

covardes, estupradores e ladrões.

Vamos celebrar a estupidez do povo,

Nossa polícia e televisão. 

Vamos celebrar o preconceito, 

e o voto dos analfabetos.

- Perfeição, Legião Urbana

Um dia, eu vi num livro a palavra humano. Desde lá, nunca soube o que valia, ou melhor, o que significa essa palavra. Sempre aceitei as pessoas como se fossem músicas, apesar de incompletas. Ouço-as sempre, quando saiu de casa. É magnífico, de uma forma estranha. Porém, e apesar de tudo, ainda não sei o que é ser humano. O que é ser homem ou mulher.

                Alguém me disse - uma voz longe e penetrante - que uma música sem melodia, é uma poesia cantada, e uma música sem letra, uma melodia tocada. Quando saio nas ruas, caminho entre os becos largos, cheios de carros, e ouço diversas destas poesias cantadas, e melodias sem letras. Ouço, e tudo se completa como uma orquestra, uma orquestra mal administrada, misturada. Não há sentido naquilo que não podemos fazer entender, mas eu sei que você sabe que sabemos que é necessário existir tudo, mesmo aquilo que não conseguimos entender. Se o mundo fosse diferente, e nós não fossemos humanos, mas aliens, como seria a vida? Cheia, ou vazia?Sem mim, ou sem você, como seria o mundo?

                Alguém, alguém jovem e cheio de sonhos, disse que apenas um de nós é necessário para mudar o mundo; disse-me que as palavras, as letras perfeitas que se juntam harmonicamente, transformam o universo, mudam o teor do livro. Se nossa língua fosse outra, se as palavras fossem diferentes e a ordem das coisas fosse inversa, como seria a existência? Os sonhos seriam sinceros? Seriamos boas pessoas?

                Alguém, uma pessoa estranha e saída de um universo que parece paralelo à um paraíso de bondade, me disse uma vez: todos somos bons. As pessoas são boas, o mundo que é vil. A esperança está aqui, nas palavras. Como uma oração, peço à algum ser místico que seja verdade, que o as pessoas sejam mesmo boas. Mas ai lembro que quem matou o filho, não foi o mundo... Quem roubou o dinheiro guardado por toda uma vida de alguém que trabalhou muito pra aquilo, não foi o mundo. Humanos. Humanos são bons? O que devo aceitar como bondade, amor ou piedade?

                Alguém, e não conheço essa pessoa, disse que os homens devem se amar, devem se perdoar e se ajudar. Dizem que essa pessoa foi grande, mas as mesmas bocas que se abrem para dizer que Aquele homem foi o maior de todos, também se abrem para afirmar (com toda convicção) que um homem bilionário é genial, um grande homem. Porque o dinheiro é igual ao que a pessoa é. Se você não tem dinheiro, você não tem o seu valor. O seu valor é o que você tem. Como posso acreditar em pessoas que afirmam que Aquele homem, o que pregava o amor, era grande, se, ao mesmo tempo, muitos outros também o são por causa do dinheiro? Não sei o que eles querem dizer com “grande homem”, então. Não sei o que eles querem dizer com “meu ídolo”, ou “essa pessoa é demais”, ou ainda “que pessoa gentil”. Porque as palavras, os adjetivos, já são vazias demais.  São tão ocas quanto as pessoas e suas músicas incompletas, que ouço todos os dias, nas avenidas e nas lojas cheias.

                Mas, afinal, devo aceitar. Porque sou capitalista – somos capitalistas. Capitalistas, não humanos. Não somos homens, não precisamos amar; somos objetos de uso das industrias, e objetos não precisam sentir piedade. Agora entendo. Sim... Agora sei por quê não mudamos e nem transformamos o mundo; sei por quê são raras as pessoas com bondade genuína e por quê quase nunca vejo o amor. Sei por quê as pessoas se casam, prometem fidelidade, e se separam; sei por quê as pessoas se matam por dinheiro, e os chefes tratam os funcionários como vermes. Sei por quê. Porque somos capitalistas, não humanos. Sim, capitalistas, não homens ou mulheres, apenas capitalistas – pessoas que trocam dinheiro por sentimentos e humanidade.  

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Faz algum tempo que não escrevo nenhum texto desse tipo. Geralmente os escrevo enquanto converso comigo mesma, e, é, acho que eles são apenas diálogos que saem de mim para mim mesma. Não sei se consigo me fazer entender com oque escrevo... Sei que esse texto saiu com uma qualidade duvidosa, e, devo acrescentar, o que eu disse não é exatamente uma critica... É um constatamento de fato. Não adianta negar, e acho que não é um pouco impossível tentar mudar.  Nosso mundo inteiro, mesmo os países socialistas - que não são muitos -, é capitalista em sua mais profunda essência. Então não adianta negar.

         

Albert-nii-chan, dessa vez postei algo bem rápido aqui, não? ^^'

Ja nee. 

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***

Estou seguindo a trilha para a felicidade.

               Era um dia mais ou menos bonito, com um céu tímido e coberto com algumas nuvens brancas, quando meu mestre chamou-me para a conversa mais importante - e assim ele dizia - da minha vida. Ver seu rosto enrugado e seus olhos que pareciam segurar todo o tempo do mundo, sempre me fazia pensar na vida - não exatamente nela, mas no fim desta. Porque as pessoas vivem - e morrem. E eu sentia que logo meu mestre me deixaria... E ele sabia disso, talvez mais que eu ou que a própria natureza.

                Como ele ordenou, sentei-me numa pedra, de frente à seu olhar pesado. As rugas de seu rosto se converteram em um sorriso leve, com alguns dentes faltando por trás de seus lábios antigos, e ele apontou para o céu e para tudo o que está ao nosso redor.

                - Você pode me dizer o que é a felicidade, meu filho?

                Sua voz se arrastou, rasgou meus ouvidos e deixou-me quase sem ação. Eu odiava as sensações sobrenaturais que meu mestre parecia causar em todos. Ele era humano, mas eu não estava acostumado à vê-lo tão fraco. Desde pequeno, sempre imaginei-o como um deus, e pensava que ele nunca morreria.

                Mas a morte vem. De um jeito, ela sempre vem.

                - Felicidade, mestre?

                - A vida está ao nosso redor. Os pássaros cantam, e novas flores nascem todos os dias; as nuvens que cobrem o céu logo se transformam em chuva, e a chuva se transforma em vida, e a vida se transforma no mundo. Então, o que é a felicidade, meu menino?

                Seus olhos velhos me fitaram como se pudessem ver através de minha carne e adentrar em minha alma. Desviei os olhos, constrangido, enquanto verificava o que sua voz me narrou segundos antes: as flores nos rodeavam, o céu firmava um teto sobre nossas cabeças e os pássaros cantavam alegremente. Sim, a vida estava ali, e o mundo não era nada mais que a própria vida, sem a qual não existiria.

                - O senhor que deve me dizer, mestre. O que é a felicidade?

                Ele meneou a cabeça, pesaroso.

                - Meu jovem, se pergunto, é porque não sei. Diga-me, o que é a felicidade? É um sentimento?É um estado de espirito? É um alvo?

                - Mestre... Não entendo onde quer chegar.

                - Meu menino, vivi 87 anos, e não faço ideia se sou ou não feliz. Do que adiantou todos meus anos, se não sei o básico, meu rapaz? Minha vida de nada serviu, enfim. Sou velho, vou morrer, mas não sou mais sábio do que um menino de braço.

                - Mestre! Não diga isso!

                O velho levantou seus dedos trêmulos e minhas palavras desapareceram de meus lábios. Os olhos do mestre estavam fixos no nada, e, por uns instantes, seu silêncio me fez cativo. Concentrei-me em sua respiração, para tranquilizar à mim mesmo e comprovar à minha consciência que meu mestre ainda estava vivo - e respirava. Quando seus olhos se fixaram em mim novamente, não vi nada mais do que cansaço e pedidos. Sua voz me abraçou com calma:

                - Peço uma coisa a você, meu rapaz... Já não posso sair daqui, nem sair em busca daquilo que desejo. Sei que isso é egoísmo, e, nós monges não devemos sentir sentimentos tão pecaminosos; mas... Meu menino, peço que saia daqui, que vá para longe, que viaje pelo mundo e volte... E me responda à pergunta mais simples do mundo, que, apesar disso, não sabemos responder: o que é a felicidade? O que é ser feliz?

                No dia seguinte à nossa conversa, o céu parecia choroso. A chuva queria descer, mas não descia. Os pássaros cantavam longe, e vi uns olhos espertos me observando, vindo da mata. O suspiro do vento me deu forças para olhar meu mestre com os olhos vazios, e dizer:

                - Mestre, eu vou voltar. Vou voltar, e responder as perguntas que te inquietam. Prometa-me que estará aqui, mestre.

                Ele se limitou a sorrir, um sorriso tão oco, que tive a certeza de que meu velho mestre não me prometia nada... Nós dois sabiamos a verdade, mas tentamos escondê-la por debaixo do nosso tapete mentiroso: meu mestre... quando eu voltasse, meu mestre não estaria aqui.

                - Até logo, mestre.

                Ele assentiu, enquanto eu começava a caminhar para longe. Virei-me a tempo de olhá-lo nos olhos e ver seu sorriso, agora triste, decorar seus lábios. Virei-me de volta, ignorei minha consciência e segui meu caminho... Meu caminho em busca do único sentimento que meu mestre não entendia e queria sentir... Segui a trilha da felicidade.

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Hm, sei nem o que comentar. (haha). Bem, eu sei que escrevi e tal, mas cogitei a possibilidade de não postar esse texto aqui... E é melhor eu publicar isso aqui antes que desista. ^^

           É até engraçado: no conto de Z35, o meu robozinho procura o amor; já nesse aqui, o rapaz procura a felicidade. Não sei se vou continuara escrever o conto, mas, mesmo assim, acho que devo escolher um nome para ele, não? Eu pensei em Para a felicidade, cruze a esquina , ou A felicidade está na esquina. Haha, sei que dão no mesmo, já que só foram organizados de forma diferente, mas eu realmente gostei da ideia de virar a esquina para achar a felicidade. 

^^

Bem, é só isso. Então, até logo? Ja nee ka? ^^

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אהבה זה חוסך # 3

Descer até ali, após tantos anos, era estranho. O laboratório se estendia em quilômetros e mais quilômetros de pesquisas, deixando um cheiro torpe a cada passo andado através daquele corredor de equipamentos e substancias estranhas. Um cheiro único, quase afável; o cheiro do conhecimento. E a penumbra azulada decorava as paredes brancas e pálidas, enquanto Z35 andava pelo corredor de mesas. O lugar era imenso, mas Z35 não precisou de guias para chegar até onde queria – ele conhecia muito bem à tudo ali, desde as teias de aranhas que cobriam os cantos das paredes, até o mínimo arranhão na pintura da mesa de seu laboratório.

                Sim, ele conhecia a tudo. Aquela era a coisa mais próxima de ser chamada de “casa”.

                Seguindo em frente, não se deu ao trabalho de acender as luzes. Seus passos ecoavam no vazio de existência dali, e ele ouvia os guinchos baixos dos ratinhos de laboratório – os últimos que ainda se mantinham vivos. Z35 deixou-se dirigir até onde os corpos humanos estavam, dormindo num sono sem sonhos ou vida, no canto mais isolado daquele grande aposento de pesquisa.

                E eles estavam ali, os corpos nadando naquele liquido que os matinha vivos, presos num grande pote em forma de cilindro, como se fossem animais – peixes dentro de um aquário. Z35 curvou os lábios num sorriso, deixando que a empatia nublasse seus olhos frios de andróide. Do outro lado do vidro cheio daquele liquido, onde o corpo boiava suavemente, ele viu um rosto feminino e simples, o nariz levemente arrebitado e os cabelos negros ondulando na água esverdeada. Não, não era uma beleza perfeita, mas uma beleza simplesmente humana.

                Humana e invejável, apesar disso.

                Z35 aproximou-se e, com uma ordem, todas as luzes do cômodo foram acesas, inundando à tudo com uma luz fria e artificial, tal qual tudo ali. Com um movimento de suas mãos, o liquido das duas capsulas - onde os humanos estavam presos com os rostos cheios de uma ausência de sentimentos - foi se desfazendo, descendo pelo ralo arredondado e deixando, no caminho, somente os corpos em uma posição estranha. Z35 notou a palidez da mulher, e os traços suaves do rosto masculino que estava na outra capsula.

                O peito de ambos se movia lentamente, com uma tranqüilidade fria e quase imoral, enquanto eles dormiam. Sim, aqueles, sim, eram seres – seres vivos, que mereciam a vida e o que Deus lhes guardava para a morte. A vida eterna seria bem aproveitada por aqueles seres... Z35 tinha certeza. Mas e ele e sua espécie? O que aconteceria após suas placas-mãe serem desativadas, e o ferrugem corroer aquela carapaça perfeita e metálica que os sustentavam? Desapareceriam no espaço, deixariam de existir como seres?

                Aquilo nunca parecera justo.

                E essa injustiça era motivo suficiente para fazer de Z35, o salvador de todo um povo, de todo um conjunto de seres que rogavam para ter uma alma.

                Deus... Seus ouvidos deveriam estar abertos para todo tipo de oração – pensou Z35 -, independente de quem ou o que estivesse orando. Todos temos direitos. Todos queremos viver.

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Oi! Quanto tempo, não?

Pois é, confesso que estou um pouco perdida nesse conto que acabaram de ler. Primeiro, porque, originalmente, era para essa estória ser um livro... Ai, já sabe, resumir uma estória um tanto grandinha, para torná-la um conto... é um pouco difícil.  E, segundo, estou numa daquelas fases em que estou cheia de vontade de escrever, mas não sei exatamente o que pôr no papel. E não gostei nem um pouco dessa parte que escrevi. Parece até que, em vez de eu estar melhorando, estou regredindo. Haha.

Mas, enfim, um dia desses eu fiz um desenho. Eu estava pensando na minha pequena Alma, do conto anterior (será que ainda se lembram dela?), mas o que desenhei não tem lá muito a ver com o que eu imaginava dela. Vou botar uma imagem do meu desenho, mas só ignorem minha falta de talento artistico e a qualidade da foto! (rs). EU nem tive coragem de scanear o desenho, acredita? Deixando essa conversa de lado, vou postar logo o desenho e me despedir, ok?

Bem, é isso, e até logo! Acho que vou começar a escrever outro conto, mas não se esqueçam de dizer o que estão achando deste que estou escrevendo agora, certo? Albert-nii-chan, principalmente você (haha).

Ja nee. (Para quem não sabe, Até Logo em japonês)

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Alma #Final

1949, Nova Zelândia.

                O sabor amargo do sangue ainda tomava conta dos lábios de Alma, enquanto ela se levantava , muito lentamente, e fitava o invasor de sua hora de paz. A sombra, encostada contra a parede, fitava a menina com intensidade, suas pupilas vermelhas e dilatadas destacadas por entre a penumbra febril da fabrica. Os ruídos se misturavam uma melodia compassada: os ratos andavam para lá e para cá, goteiras mantinham um ritmo constante, batendo num ritmo alucinado. Alma passou a mão pela boca, e tentou limpar o sangue que ainda se mantinham grudado em seus lábios sempre muito vermelhos.

                - O que faz aqui? – Alma perguntou, sentindo sua voz rouca ressoar num eco profundo, passando por todas as paredes da fabrica e voltando para onde eles estavam. Eles: Alma, um estranho e Hitler, agora morto; um enfeite num cenário mórbido.

                - Acabou? – ao invés de responder, ele fez outra pergunta. Ah, com certeza era ele mesmo! Só aquele parvo tinha o poder de tirar Alma do serio tão rapidamente.

                - O que lhe interessaria se eu houvesse acabado, ou não? Acha que tem o direito de agir como meu pai? – sua voz vampira, constatou Alma, não combinava nem um pouco com a tensão histérica presente no seu tom.

                - Pai? Hm. Acho que tenho o direito sim, mas não como um pai... E você sabe bem disso.

                Antes que Alma se desse conta, o estranho estava à apenas um palmo dela, encostando seu hálito quente e reconfortante em sua face pálida – agora corada, por causa da recente refeição. O estranho beijou sua bochecha, num canto perigosamente próximo de seus lábios, e sussurrou-lhe no ouvido:

                - Agora que acabou, podemos viver juntos, não? Esperei tanto tempo... Somos iguais, somos um.

1942, Finlândia.

                A primeira sensação que Alma sentiu, foi de vazio. Vazio de corpo, de alma, e de luz. Era estranho, mas não sentia medo. Seus olhos fixaram no teto, prenderam-se nas paredes que a cercavam e a apertavam. Ela levantou as mãos e percebeu, tateando o local como uma criança, que estava dentro de um caixão. Não havia oxigênio suficiente ali, ela notou, mas aquilo não parecia incomodá-la; tão pouco era necessário inspirar ou expirar o ar. Alma sorriu, confusa.

                Estava morta? Havia virado uma alma penada, daquelas que seus familiares costumavam contar estórias?

                Se ela tivesse sorte, talvez sim. Ela ainda conseguia ouvir os gritos desesperados dos últimos segundos de vida de sua mãe, e o baque surdo que seu corpo fez quando caiu no chão. Ainda podia sentir o cheiro do sangue e ouvir as risadas masculinas. Podia sentir a tudo do passado, como se as lembranças fossem tão reais quanto o presente. Ela bateu na tampa do caixão, agora não sabendo se tinha o direito de sair dali, ou não. Será que seus pais também estavam acordados?

                Pouco depois de suas mãos buscarem abrir o caixão, e bater naquela tampa dura por alguns segundos, ela entreabriu-se devagar, revelando um facho fraco e azulado de luz. Antes mesmo que toda a tampa fosse aberta, Alma pôde vislumbrar quem o abria. Um homem. Seu sorriso simples e conhecido.

                Ele.

                Ele não havia morrido, tanto tempo antes?

                Alma não conseguiria respirar, mesmo que pudesse, diante sua surpresa.

                Aqueles olhos negros, sempre tão alagadiços; sua pele parda; seus cabelos negros e lisos... Sim, não havia duvida. Era Joshua.

                Joshua estava ali.

                Com ela.

                Olhando-a com ternura.

                Era ele.

                - Como se sente? – sua voz. Profunda, o sotaque carregado ainda presente em seu tom meio rouco e sussurrante.

                Alma abriu os lábios, mas sua voz não saia. Ela levou os dedos aos lábios, e sorriu. Abraçou Joshua com toda força que podia. Ela sabia que ele era o motivo de sua família toda ser assassinada, mas não conseguia odiá-lo – não à ele. Ele era especial.

                Um dia, seu pai chegou em casa com um estranho em seu encalço, vestido com mais roupas do que era necessário, no meio de uma madrugada abafada. Alma levantou-se, curiosa, e ouviu os sussurros entre os pais e o estranho recém-chegado. A primeira coisa que ela notou: aquele homem era igual à muitos outros que ela vira na rua, e que pareciam sofrer um ódio por todos os da “raça” dela; assuntos, dizia seu pai, que ela não devia parar para pensar. “Coisas de adulto”, completava a mãe. O que papai fazia com aquele estranho ali?

                Ela adentrou na sala, timidamente, e sorriu. Todos, após cinco segundos de susto, sorriram também. O pai chamou-a para perto.

                - Leslie, esse é o Joshua. Ele vai morar conosco... Mas você não pode contar a ninguém, tudo bem?

                Leslie... Sim, era seu nome... virou o rosto devagar, fitando o pai, e sorriu enquanto assentia. Dirigiu-se ao estranho, Joshua e seus olhos que pareciam segurar o mundo em seu brilho alagado, e dirigiu-lhe um sorriso cativante.

                A partir daquele dia, se tornaram amigos. Amigos que só podiam existir enquanto sustentavam um segredo pecador: ela e sua família lhe resguardava a vida, e ele lhes dirigia uma gentileza e amor nunca visto em mais ninguém por ali. Leslie lhe dava amor, e ele lhe devolvia com afeição acentuada... Até que ele se foi.

                Para sempre.

1949, Nova Zelândia.

                - Joshua...

                Ele sorriu, seu sorriso do passado, e passou os dedos pardos pelo rosto da menina. Deteve-se por um momento, e fitou a menina com olhos profundos.

                - Quantos anos você teria hoje, se não houvesse se tornado vampira?

                A menina deu de ombros, e respondeu sem entender no que aquilo podia ser importante. -  15.

                Ele sorriu novamente.

                - Agora aceita ficar comigo, não aceita?

                Seus olhos cheios de promessa, prometiam o que nada no mundo já podia dá-la: ela era uma vampira, não merecia amor, não merecia paz. Apesar disso, ele também era. O que os unia ali, era a inexistência de vida. Deviam estar mortos; mas não estavam. Estavam juntos.

                E a vida se estendia no céu cinzento, prevendo um futuro estranho. Podiam ser felizes, num mundo que os classificava como lendas?

Fim.

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Certo, acho que esse foi a finalização de conto mais sem graça que já fiz... Acho não, tenho certeza. Como eu disse no inicio, eu tentaria fazer um bom final, mas não sou boa com finais - então, vocês têm que dar um desconto para mim, não? [;

Desculpem mesmo, se não gostaram.

Bem, agora posso me dedicar à Z35 e sua estória. *-*

Até a próxima.

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***

"Em cima dos telhados as antenas de TV tocam música urbana,
Nas ruas os mendigos com esparadrapos podres
cantam música urbana,
Motocicletas querendo atenção às três da manhã -
É só música urbana."

A cidade, pela manhã, está sempre bonita. O sol parece fazer milagres, ele é como uma maquiagem. Pela manhã, tudo é lindo. Pela manhã, tudo é falso.

                As sete da manhã, sombras sonolentas saem de casa. O barulho dos carros é como uma maquina hipnótica. Os olhos sempre vazios, coloridos como faróis de carro, remetem o interior confuso das pessoas. Me pergunto se as almas estão ali, se elas existem ou onde estão. Aqueles lábios vazios de palavras, que vomitam frases descontroladas, parecem não saber o que dizem. “Quanto menos palavras temos, mais falamos”. Isso é verdade. E as palavras tornam a se repetir, novamente, antes de eu fechar os olhos e viver no meio dos zumbis. No meio de você e companhia.

                Sou uma pessoa utópica, puramente sonhadora.

                Não quero ver quem está do meu lado, por isso todos me parecem sempre invisíveis e comuns. Eu digo: vocês são fúteis. Mas é mentira. As pessoas são complexas. Se vestem todas iguais e falam quase a mesma coisa, como se tudo fosse programado num sistema computadorizado, mas são profundas como livros manuscritos. As letras garranchosas são difíceis de ler, a caligrafia é infantil.

                Um mundo vazio de almas e pessoas, é uma mentira, um sonho particular meu. As pessoas estão ali, em todos os lugares, mas ignoro-as. Elas, por vezes, me entediam com um papo qualquer sobre futebol e roupas de grife; todos se entendem muito bem, a conversa parece ser mais fácil quando não temos o que dizer e dizemos mesmo assim. Talvez a futilidade que acuso, não pertença à elas, mas à mim. Afinal, até isso faz mais lógica.

                Eu que continuo fingindo cegueira, fingindo não ver à você, fingindo não ver a quem existe.

                Mas será que sou só eu?

                A mentira é real, está aqui. As paredes brancas se tingem com uma cor pecaminosa, enquanto o erro cresce. A sinceridade tornou-se uma brincadeira fictícia, e eu não sei brincar. Talvez eu deva aprender. Talvez eu deva brincar também.

                E as palavras se repetem.

                Isso é uma canção, e o refrão é como o rosto de quem eu vi aqui, e na esquina, e em todo lugar. A canção é profunda, mas não tenho capacidade de entende-la. Sei que ela existe. Posso ouvi-la, mesmo de longe. A música confusa continua tocando, mesmo em meus sonhos. O violão se escondendo por trás da bateria, e a bateria sobrepujando a força da guitarra. O som me lembra violência, rebeldia. Espero que ela acabe de tocar, não gosto do que ela faz. Os sangues escoam pelas vielas, enquanto pessoas perdem vida, e a bateria toca com desespero. A musica que ouço no rosto de cada pessoa, de cada livro vivo, é a musica da dor, da vontade de fazer doer.  Não quero mais ouvi-la. Espero que o ultimo acorde da musica soe antes que todos os homens se destruam com sua vontade de construir algo melhor que o que já possuem.

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Desculpem-me o tempo sem postar, é pura e simples falta de inspiração. Sei que o texto que escrevi não faz muito sentido, e talvez precise de um pouco de interpretação pessoal... Enfim. Sinto que acbei me perdendo nas linhas, e que o inicio do texto nada tem em comum com o final; eu diria que as linhas que se seguiram foram apenas um pensamento confuso sendo transcrito sem regras para impedi-lo. Gosto mais quando tudo flui assim, rebelde e sem limites - ao menos os textos parecem mais sinceros, quando isso ocorre.

Vou ver se consigo escrever (ao menos) mais um capitulo de Z35 ou de Alma. No estado de total fatal de inspiração em que estou, qualquer coisa serve (rs)!

Albert-nii-chan, terminei de ver  Secret Garde! Tão legal! Eles tiverem três filhos... algo, tipo, muito esquisito.

Ja nee.

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***

"Sou meu próprio líder: ando em círculos
Me equilibro entre dias e noites
Minha vida toda espera algo de mim
Meio-sorriso, meia-lua, toda tarde"

- Legião Urbana

A vida é incerta.

                Estou viva, e isso significa que tenho vida, mas não tenho certeza se isso é bom. Ou ruim. Como saber? Eu só estou aqui, como você, como todos. E, talvez por isso, talvez pelo resto, tento achar sentido nessa existência estranhamente inútil, e me vejo desesperada por respostas. Logo eu, que havia prometido não enganar à ninguém, inclusive não me enganar, me vi adentrando num poço de mentiras novamente.

                Até onde seguirei com esse costume de, simplesmente, não cumprir as promessas que faço à mim mesma? E, pior, quando pararei de dormir todas as noites repetindo à mim mesma: “é fácil, você consegue”? Se quer saber, não é fácil. E quase não estou conseguindo mais.

                Cansei de tentar me classificar em gênero, número e grau; de tentar me comparar ao restante do mundo, à todas as pessoas que considero estranhas e idiotas, felizes mesmo em meio à tristeza. Se quer saber, não faço idéia se meu gosto sexual é homem ou mulher, não sei se sou lésbica ou heterosexual. Não sei minha altura exata, e nem procuro saber mais meu peso. Ainda por cima, não sei se sou boa em algo, se faço as coisas corretamente. Não sei de nada, nem sobre mim, nem sobre o mundo. E isso não me incomoda... Incomoda à você. Infelizmente, eu sou eu. E não preciso de adjetivos para isso.

                Sempre tentei sentir coisas parecidas com quem me rodeava. E esse sempre, constato eu, não é de muito tempo: quem sabe dois, quatro anos atrás. A eternidade é limitada, afinal de contas.  Porque você se importa se eu prefiro passar minha vida toda ao lado de uma mulher ou de um homem, amando-o (ou amando-a, que seja), não eu – e isso já limita o que era infinito, isso limita a eternidade. Você que se importa se eu tenho altura suficiente para ser classificada como uma criatura atraente, e quer saber se meu peso condiz com o de outras modelos – isso é o que você procura, não eu. Você que se importa se sei cozinhar, se serei uma boa mãe ou se posso ser uma boa profissional; e (dane-se), não eu!

                Vá para o inferno quem insiste em me enquadrar, me classificar, com esses aspectos tolos! Não me importo, não mais, se vou estar sozinha a vida toda, se ninguém irá me querer. Já não me importo se meu cabelo excessivamente curto incomoda alguém, e ignoro os dizeres constantes de minha mãe: “você não parece uma garota”. Aprendi a não dar importância à minha visível falta de talento em quase tudo – por quê não dizer tudo, logo? E, se quer saber, não me importo.

                Já vi pessoas crescerem. Um dia, elas simplesmente tem que ir. E entendi que não as seguirei. Não mudarei pela sociedade, ou pelo que ela acha de mim. Até onde tenho de seguir idéias pré-formulados, para ser feliz?Por quê eu mesma não posso fazer meu conceito sobre o que é felicidade? Pois eu digo: ser feliz não é casar e ter filhos, ser feliz é ter uma estante repleta de livros num cômodo que cheira à palavras antigas e tinta velha; ser feliz não é ser perfeita, mas ter um corpo saudável o suficiente para pular, correr  e se esconder em qualquer lugar (uma coisa boa para pessoas magras), quando brincar com meus primos menores; ser feliz não é ter qualidades, mas errar sempre que necessário e aprender a conviver com sua própria falta de talento.  Então, se não se importam, me deixem sozinha. A solidão, infelizmente, se torna uma companhia agradável para quem sabe apreciá-la. A solidão virou minha parceira de cama, de mesa e – por quê não dizer? – de vida. Eu e ela seremos felizes, sem filhos, sem casas enormes e sucesso fundado em um talento que não vejo. Acredito no que sou agora, e sonho que continue assim até o fim.

                Até que a morte nos separe.

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